Es en claroscuro la forma que ella se ve a la luz de la iluminación de las lámparas que adornan mi hermosa fuente, es hermosa no por la historia mundial que trae a cuentas jalando como los leones jalan el carruaje. Si no por la historia personal que nos une.
Es cierto que ella no es la misma de hace años, yo tampoco soy el mismo o esa es la idea que traigo sudando entre mis manos, en uno de mis bolsillos traigo mi encendedor zippo, aunque ya no traigo cigarros, quiero fumar.
Hace mucho frio, es mayo, ella siempre dice que mayo es un mes peligroso, incluso mas que septiembre, septiembre la caracteriza, mayo me identifica, yo traigo cicatrices en la memoria, misma que esta tuberculosa, ella carga antídoto pero no le gusta compartir.
El agua de esta fuente comparte la historia con el agua que se mezcla entre las comisuras del frio, es 26 de un mes cruel, de un año como muchos mas, son las dos de la mañana, aquí sentado esperando a que ella quiera compartir estos momentos.
Ella esta de pie atrás una de las jardineras, me ve fijamente como un depredador a la vista de su presa, esta vestida para matar, el ambiente huele a su perfume, la veo simplemente y es empezar de nuevo, empezar a imaginar este mundo con ella, una mirada basta para saber que ella desde su rincón ha planeado desde que empezó el dia hasta terminar.
No se si lo había dicho ya pero son las dos de la mañana, ella esta vestida para matar trae el ego dinamitado, y tiene ganas de mi carne yo tengo ganas de navegar en sus ojos, de que me cubran sus manos, de intentar el vuelo. En silencio me toma de la mano y dispersa un poco el frio de este día.
Mi adorable fuente es el marco perfecto para la platica pre-volátil. Ahora ambos estamos sentados en esta fuente que es el origen de todo, lo que nos une y representa, un buen regalo de cumpleaños poder ver-las encendidas y ella fumando un cigarro a las 2 y cuarto de la mañana.
Pequeño texto de principios interminables.
Es cierto que ella no es la misma de hace años, yo tampoco soy el mismo o esa es la idea que traigo sudando entre mis manos, en uno de mis bolsillos traigo mi encendedor zippo, aunque ya no traigo cigarros, quiero fumar.
Hace mucho frio, es mayo, ella siempre dice que mayo es un mes peligroso, incluso mas que septiembre, septiembre la caracteriza, mayo me identifica, yo traigo cicatrices en la memoria, misma que esta tuberculosa, ella carga antídoto pero no le gusta compartir.
El agua de esta fuente comparte la historia con el agua que se mezcla entre las comisuras del frio, es 26 de un mes cruel, de un año como muchos mas, son las dos de la mañana, aquí sentado esperando a que ella quiera compartir estos momentos.
Ella esta de pie atrás una de las jardineras, me ve fijamente como un depredador a la vista de su presa, esta vestida para matar, el ambiente huele a su perfume, la veo simplemente y es empezar de nuevo, empezar a imaginar este mundo con ella, una mirada basta para saber que ella desde su rincón ha planeado desde que empezó el dia hasta terminar.
No se si lo había dicho ya pero son las dos de la mañana, ella esta vestida para matar trae el ego dinamitado, y tiene ganas de mi carne yo tengo ganas de navegar en sus ojos, de que me cubran sus manos, de intentar el vuelo. En silencio me toma de la mano y dispersa un poco el frio de este día.
Mi adorable fuente es el marco perfecto para la platica pre-volátil. Ahora ambos estamos sentados en esta fuente que es el origen de todo, lo que nos une y representa, un buen regalo de cumpleaños poder ver-las encendidas y ella fumando un cigarro a las 2 y cuarto de la mañana.
Pequeño texto de principios interminables.
